Arkhaâl Fandel

Arkhaâl aimait traîner dans les couloirs de l'Académie, observant cette valse d'Acolytes et de Surveillants qui déambulaient d'un pièce à l'autre... Tous les jours, il y avait dix Acolytes en moins, et tous les jours, dix nouveaux qui arrivaient... Tous les mois, un Surveillant faisait une erreur et sa tête se retrouvait exposé dans le bureau d'un Darth... Le même schéma en boucle et en boucle, pendant dix-sept longues années. Mais il fallait se faire une raison, et se trouver une occupation. Alors Ark flânait, par moments, sur les escaliers de l'Académie et écoutaient les discutions des Sith qui restaient planter là en fixant bêtement un tombeau réputé dangereux, mais où tous le monde allait et venait comme bon lui semblait. Un jour, Ark en eut vraiment assez, complètement las de toutes ces histoires sang pur, de toutes ces rumeurs de trahisons. Alors, il se mit à se comporter n'importe comment, presque poussé par une envie suicidaire : Car après tout, la mort n'était-elle pas préférable ?
Et donc, alors qu'il faisait des croche-pattes au moindre Acolytes qui passaient devant lui, il remarqua deux Sith, un peu à l'écart des autres, entrain de discuter. Le premier, assis, était un homme masqué, grand et fort, habillé de noir et de rouge. L'autre était une femme, belle mais au regard froid, et dont la chevelure et les vêtements étaient blancs comme la neige. Leur discussion semblait importante, mais toujours poussé par cette envie suicidaire, Ark s'élança vers eux d'un pas rapide, et une fois en face de l'homme, il sortit avec un air idiot :

"Hey, m'sieur, je sais pas si vous m'entendez avec vot' masque, mais vous êtes à ma place là !"

Il avait parlé d'une voix forte, pour être sûre que tous le monde autour de lui l'entende. Il obtint l'effet escompté, puisque tous les Sith présents sur l'escalier stoppèrent net leurs discutions pour se tourner vers lui.
Il s'attendait à sentir la lame d'un sabre laser se planter dans sa poitrine, ou se sentir soulever puis étrangler par la Force, mais ce ne fut pas le cas. Le Darth se releva, et dominant l'apprenti de toute sa hauteur, lui envoya son genoux dans les parties sensibles. Ark en eut le souffle coupé, mais se reprit rapidement, pour lancer :

"Woaw, je pensais pas que votre amure serait aussi molle... Et pour tout vous dire, je pensais que vous vouliez me faire mal, pas me caresser..."

Derrière lui, quelque Sith se mirent à rire, d'autres à grommeler, certains demandant à ce qu'on transperce le ventre de cet insolent... Ark fixait quant à lui le Sith des yeux, un air de défi dans le regard. Celui-ci déclara d'une voix grave :

"Sais-tu seulement à qui tu as affaire, petit ? Je suis Darth Brohork, futur membre du Conseil Noir, Tueur des Puiss..."

"Nan nan, mais je m'en fiche en fait, rétorqua Ark en lui coupant la parole, nan je veux juste que vous me rendiez ma place !"

"Petit insolent, grogna Brohork."

Arkhaâl éclata de rire, et deux Sith au sang pur derrière lui firent de même. Le jeune Acolyte mima des coups de poings devant Brohork, se défoulant totalement sur...

A ce moment précis, il sentit une main froide glisser sur sa nuque jusqu'à son manteau, puis il se sentit tirer en arrière et tomba sur les fesses. On le traîna jusqu'au Tombeau faisant face aux escaliers, Darth Brohork le suivant de près. Derrière lui, quelques Seigneurs Sith curieux suivaient également, attendant de voir un spectacle. Cela n'allait pas tarder...

Ark se sentit lâcher lorsqu'il furent à l'intérieur. La femme qui le traînait, la Sith blanche, s'agenouilla en face de lui, un sourire carnassier s'étendant sur ses lèvres. Les autres Sith, dont Brohork, restèrent un peu plus en arrière, tandis que la dame commençait à parler :

"Alors... Tu veux faire le malin ? Demande t'elle d'un ton très calme, mais toujours aussi froid. Si tu n'es pas intéressé par le nom de mon ami, je suis sûre que tu ne refuseras pas d'entendre le mien... Je suis Darth Azemyä, et actuellement, je te trouve particulièrement agaçant, et insolent. Mais rassure toi, je ne vais pas te tuer : j'ai bien vu que tu n'attendais que ça... "

Elle vint à ce moment là rentrer sa main gauche dans bouche d'Arkhaâl, tandis que sa main droite venait saisir une petite dague fine et aiguisée à sa ceinture. Elle maintint la bouche d'Ark ouverte, et en tira sa langue. Elle vint alors placer sa lame à côté.
A ce moment précis, lorsqu'elle fit ce geste, Ark n'eut pas peur. Il était concentré non pas sur la dague, mais sur la main qui la tenait : Azemyä avait six doigts à la main droite.
Elle reprit la parole :

"Non, en fait, je compte t'enlever ce don, que tu viens de salir en l'utilisant ainsi. Je vais t'enlever ton don de parole. Peut-être alors, tu apprendras le respect..."

Son regard se fit plus froid encore, et elle commença à appuyer avec sa dague sur la langue d'Arkhaâl. Enfin, d'un ton plus fort et plus cruel, elle ajouta ces derniers mots :

"N'est-ce pas ?"

Ark hurla de douleur, la lame tranchant net la langue en deux, la partie seule tombant au sol, le sang commençant à couler goutte par goutte... Darth Azemyä se redressa, et fit signe à Brohork de sortir, qui fut suivit de tous les Sith, sauf un.

Si seulement cela avait pu s'arrêter là... Mais ce ne fut pas le cas. Le Sith s'approcha de l'Acolyte gémissant, s'agenouilla en face de lui, et plongea son regard dans le sien, un regard pouvant susciter de la confiance...
Ses deux mains vinrent encercler la mâchoire inférieure d'Arkhaâl, et l'arrachèrent du reste de sa tête. Arkhaâl hurla de plus belle, en pleure, et l'homme se relevant, lui lança :

"Tu diras qu'un Tuk'ata te l'a brisé, et que tu as perdu ta langue avec... Ta dignité et ton honneur sont des valeurs bien plus importantes que ta vie."

Il lui lança une puce de dix mille crédits, et s'en alla d'un pas lourd, laissant le pauvre homme seul souffrir dans le Tombeau. Ainsi, on en ressortait pas toujours entier...